Para o Sr. G

O amor é um barbitúrico forte. Nos arrebata e faz a gente beber além da conta. Mesmo aos oitenta e tantos anos fortifica nossas pernas trêbadas para levar-nos de bicicleta até em casa, para lá beber mais e pensar mais nela. Pode ser no soçobrar de um barco na travessia cotidiana que o amor surge e nos põe de joelhos e faz a gente se declarar em público, frente a homens, mulheres, gaivotas e peixes. “É você minha amada, a mulher que eu sempre esperei, aqui estou a seus pés, diga o que você quer, venha ser minha esposa”. Ou pode ser confessionando para um estranho que entra na padaria. O amor é sempre sem retoques ou invenções premeditadas, o amor é espontâneo e dilacerante.

Conheci o Sr. G e ele me falou do seu amor pela senhora sua vizinha, mulher correta que não está disposta a novas aventuras depois da viuvez. E lá estava ele, copo em punho, latas vazias embaixo da mesa para manter uma discrição impossível, um homem oitentão disposto a beber, cantar e fazer “vergonhas” em público. Não importava nada, o amor não respeitava idade nem experiência, e este mesmo amor rejuvenesceu o dito e o lançou em uma adolescência cheia de hormônios e esperanças. Não foi uma conversa, era um monólogo, Sr. G estava apaixonado e queria falar da sua amada e do seu amor aos quatro ventos. Minhas orelhas vieram a calhar naquele dia. Sentei com ele e recebi suas palavras embaralhadas com o maior carinho possível.

O amor é assim, dominador, ai de quem quer controlá-lo e dar um sentido para ele, terá um triste delírio de vitória e nunca saberá qual é o seu verdadeiro gosto.

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